Une personne s’assoit en face de vous. Elle se mouche depuis octobre, elle se racle la gorge avant chaque phrase, et le matin sa langue est blanche. Elle vous parle de sa peau qui brille vers 11 heures, de ses pellicules, d’un rhume qui revient à chaque coup de froid. Vous lui demandez de raconter sa journée d’hier : une tartine le matin, des pâtes le midi, un biscuit vers 16 heures, une soupe et du pain le soir. Elle n’a jamais relié les 2 listes. Ce livret vous apprend à le faire, et à le lui montrer.
Imaginez une piscine dans laquelle on viderait chaque jour une casserole de spaghettis trop cuits. L’eau reste de l’eau. Elle devient seulement plus épaisse, plus lente, et les filtres s’encrassent un peu plus chaque semaine. Personne ne s’inquiète le premier mois. Puis un jour la pompe force, l’eau déborde par les grilles du bord, et c’est là que l’on regarde enfin ce que l’on a versé dedans.
Vos liquides sont cette piscine. Les spaghettis sont les colles. Les grilles du bord, ce sont votre peau, vos bronches, votre nez et votre gorge.
